Ma première flamme.

Dans un tiroir plein d’objets
Parmi les choses que mon père gardait
Esseulé dans un coin du tiroir, un briquet
Un instant avec mes mains, je le tâtais.

Ma première flamme, il avait été
Dans la poche de mon jeans percé
Je l’avais en douceur déposé
Même ma cuisse pourrait encore en témoigné.

Sorti de ma petite pochette
Plus vite qu’une allumette
Témoin de ma première cigarette
Que j’avais fumé en cachette.

Il avait un style un peu démodé
Car la mode était au Bic, le petit frappé
De toutes les couleurs mais juste plastifié
Tant qu’à mon briquet, il avait un corps d’acier.

Le mien au vent habitué
Sans effort malgré
Je pouvais l’allumer
Et ma main au chaud la garder.

Longtemps je l’avais possédé
L’entretenir n’était pas compliqué
En panne il pouvait me laisser
Seulement si je n’avais pas remarqué.

Des fois en panne sèche, cela arrivait
Quelques gouttes de gaz que ça prenaient
Et voilà la flamme comme miracle réapparaissait
Pendant que mon chemin je le continuais.

Que sa pierre parfois trop usée
Une petite visse à dévisser
La réparation en moins de deux effectuée
Moins d’une minute et au travail, il pouvait retourner.

Tant qu’à la mèche de la changer
Jamais tant que de gaz toujours imprégné
Gardait sa tête au chaud malgré l’humidité
Car bien enveloppée dans un petit coton ouaté.

D’un métal froid au touché
Solide pour des années durées
Impossible de le tuer
À moins qu’un jour au bout de mes bras, le lancer.

Pendant ma crise d’ado
À expérimenter des bas et des hauts
Ami on était resté, malgré mon égo
Son nom tatoué sur le boîtier était, Zippo.

RenayRose

© Copyright 2016. Renay Brousseau, tous droits réservés.

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